Teatro Memórias Pòstumas De Brás Cubas

Narrador/Felipe: Morri as duas horas da tarde de uma sexta-feira do mês de agosto de 1869, na minha chácara em Catumbi. Tinha 64 anos, rijos e prósperos, era solteiro, possuía cerca de trezentos contos e fui acompanhado no cemitério por alguns amigos. Acresce que chovia uma chuvinha triste e constante, tanto que isso foi proferido no discurso a beira de minha cova:

Amigo/Ingrid: - Vós, que o conhecestes, meus senhores, vós podeis dizer comigo que a natureza parece estar chorando a perda irreparável de um dos mais belos caracteres que tem honrado a humanidade. Este ar sombrio, estas gotas do céu, aquelas nuvens escuras que cobrem o azul como um tecido morto, tudo isso é a dor crua e má que lhe rói à natureza as mais íntimas entranhas; tudo isso é um sublime louvor ao nosso ilustre finado”

Narrador: Bom e fiel amigo! Não me arrependo das vinte apólices que lhe deixei. E foi assim que cheguei ao fim dos meus dias; foi assim que me encaminhei para o undiscovered country, sem as ânsias nem as dúvidas do moço príncipe, mas pausado e trôpego, como quem se retira tarde do espetáculo. Tarde e aborrecido.

Viram-me ir umas nove ou dez pessoas, entre elas três senhoras, minha irmã Sabina, casada com Cotrim, - a filha, um lírio do vale, -(pausa na narração para choro e suspiro da família) e... Tenham paciência, daqui a pouco lhes direi quem era a terceira senhora (pausa na narração para choro e suspiro da senhora). Saibam que essa anônima padeceu mais do que as parentes. Não digo que se carpisse, não digo que se deixasse rolar pelo chão. Nem O MEU óbito era coisa tão dramática... Um solteirão que expira aos sessenta e quatro anos, não parece que reúne em si todos os elementos de uma tragédia. Além do mais, o que menos convinha a essa anônima era aparentar a tristeza.

Por fim, não alcancei a celebridade do meu emplasto, não fui ministro, não fui califa, não conheci o casamento. Ao lado dessas faltas, coube-me a fortuna de não comprar o pão com o suor do meu rosto. Somadas umas e outras, qualquer pessoa imaginará que não houve míngua nem sobra, e que sai quite com a vida. Imaginará mal; porque ao chegar a este outro lado do mistério, achei-me com um pequeno saldo: Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria.

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