A Hora de Encerramento Já Soou Nos Jardins do Oeste

Emil. M. Cioran 1983

Desmembramento

Nascido na Romênia em 1911, Cioran estudou e ensinou filosofia em sua terra natal. Depois viajou para Paris para obter o seu doutoramento, e lá ficou. Desde 1947 que ele escreve em francês. Através de livros como "Breviário de decomposição" (1949), " A Tentação de Existir " (1956) e "Do inconveniente de ter nascido" (1973), ele se tornou um dos melhores escritores contemporâneos dessa língua.  Aqui encontramos o mesmo velho Cioran: a mesma precisão diabólica, a mesma preocupação com a história, a mesma raiva diante da humilhação de ser apenas um homem. O autor abala a figura convencional do filósofo, nunca se rebaixando a "pensar por pensar". Sua obra descreve uma trajetória que vai desde a insuportável lucidez de seus primeiros textos até a inexorável promoção da ironia, que neste livro já é "a lei do mundo".

Ele diz em seu ensaio "Depois da História", que apareceu neste volume: "Impérios são vítimas de decomposição ou catástrofe, ou ambos". O mesmo é verdade para a humanidade em geral.

As duas verdades

"A hora de encerramento já soou nos jardins do Oeste"

Cyril Connolly

De acordo com uma lenda de inspiração gnóstica, uma luta entre anjos teve lugar no céu, na qual os partidários de Miguel derrotaram os partidários do Dragão. Os anjos indecisos que se limitaram a assistir foram relegados para a Terra, para que ali pudessem realizar a eleição a que não tinham resolvido acima, uma escolha ainda mais dolorosa porque não traziam memória do combate e muito menos da sua atitude equívoca.  Assim, a causa da história seria uma hesitação, e o homem seria o resultado de uma hesitação original, da incapacidade de tomar partido em que se encontrava, antes do seu exílio. Atirado ao chão para aprender a escolher, ele será condenado ao ato, à aventura, na qual só poderá brilhar se tiver sufocado o espectador em si mesmo. Se os céus permitem, em certa medida, a neutralidade, a história, pelo contrário, aparece como o castigo daqueles que, antes de se encarnarem, não encontraram motivo para aderir a um campo em vez do outro. É compreensível, então, que os humanos estejam com tanta pressa para abraçar uma causa, para se unir em torno de uma verdade. Mas em torno de que tipo de verdade?  

O budismo tardio, especialmente a escola Madyamika, enfatiza a oposição radical entre a verdade verdadeira ou paramartha, atributo do libertado, e a verdade relativa ou samvriti, verdade velada, verdade de erro mais precisamente, privilégio ou maldição dos não emancipados.

A verdade verdadeira, que assume todos os riscos, incluindo o de negar toda a verdade e a própria ideia de verdade, é prerrogativa dos inativos, daqueles que deliberadamente se colocam fora do círculo dos atos e só estão interessados na apropriação (abrupta ou metódica, não importa) da insubstancialidade; uma apropriação que não é acompanhada de qualquer sentimento de frustração, uma vez que a abertura à não-realidade supõe um enriquecimento misterioso. Para ele, a história será um pesadelo ao qual terá que renunciar, já que ninguém está em condições de escolher seus próprios pesadelos.  Para compreender a essência do processo histórico, ou melhor, a sua falta de essência, é necessário render-se à evidência de que todas as verdades que traz consigo são verdades erradas, porque atribuem uma natureza própria àquilo que lhe falta, uma substância àquilo que não a pode possuir. A teoria da dupla verdade permite-nos discernir o lugar que a história ocupa na escala da irrealidade: um paraíso de sonâmbulos, obnubilação em progresso. No fundo, não é completamente desprovido de essência, pois é a essência do engano, a chave para tudo o que é cego, para tudo o que nos ajuda a viver no tempo.

Sarvakarmafalatyaga... Anos atrás, escrevi esta palavra fascinante em grandes caracteres numa folha de papel e coloquei-a na parede do meu quarto para que pudesse contemplá-la durante todo o dia. Esteve lá durante vários meses; acabei por removê-lo quando reparei que estava a ficar mais apegado à sua magia e menos apegado ao seu conteúdo. No entanto, o que significa, desapego do fruto do ato, é de tal transcendência, que quem estivesse impregnado dele não teria mais nada a realizar na vida, já que teria alcançado a única coisa que importa, a verdade verdadeira, que anula todas as outras e é também vazia, mas de um vazio consciente de si mesmo. Imagine uma consciência adicional, mais um passo para o despertar: quem o fizesse não seria mais do que um fantasma.

Quando esta verdade limitadora é tocada, ela começa a desempenhar um triste papel na história, que depois é confundida com o conjunto de verdades errôneas, verdades dinâmicas cujo princípio inevitável é a ilusão. Aqueles que despertaram, os desiludidos, os fatalmente fracos, não podem ser o centro de qualquer acontecimento, pois vislumbraram a inanidade. A interferência de ambas as verdades é fértil para o despertar, mas prejudicial para o ato. Assinala o início de uma ruptura, seja no indivíduo, numa civilização, ou mesmo numa raça.

Antes do despertar, passam-se horas de euforia, de irresponsabilidade, de embriaguez; mas ao abuso da ilusão vem à saciedade. Aquele que despertou está desligado de tudo; é o ex-fã por excelência, alguém que não pode continuar suportando o peso de quimeras, sejam elas tentadoras ou grotescas. Ele está tão longe deles que não entende porque vieram para deslumbrá-lo. Graças a eles, ele tinha conseguido brilhar e afirmar-se; agora tanto o seu passado como o seu futuro parecem-lhe dificilmente imagináveis. Ele desperdiçou sua substância, como aqueles povos sujeitos ao demônio da mobilidade que evoluem muito rapidamente e, ao demolir ídolos, acabam não tendo mais nenhum. Charron observou que havia mais efervescência e desordem em Florença em dez anos do que entre os Grisões em quinhentos, dos quais concluiu que uma comunidade só pode subsistir se seu intelecto estiver entorpecido.

As sociedades arcaicas duraram tanto tempo porque ignoraram o desejo de inovar, de se prostrarem continuamente diante de novos simulacros. Quando estas mudam com cada geração, não se pode esperar uma grande longevidade histórica. A Grécia antiga e a Europa moderna são tipos de civilização feridas até à morte, prematura pela sua ganância pela metamorfose e pelo seu consumo excessivo de deuses e substitutos semelhantes a deuses. A China e o Egito gozaram durante milênios de uma magnífica esclerose, assim como as sociedades africanas, agora também ameaçadas por terem adotado outro ritmo após seu contato com o Ocidente. Tendo perdido o monopólio da estagnação, eles estão ficando cada vez mais agitados, e eles inevitavelmente se desfarão como seus modelos, como aquelas civilizações febril incapazes de resistir por mais de uma década. Os povos que ganharão hegemonia no futuro desfrutá-la-ão ainda menos: uma história sem fôlego substituiu inexoravelmente a história por uma lenta. Como não podemos perder os faraós e seus colegas chineses!