O natal de Sharpe

Dois atiradores estão agachados na beira do campo. Um deles, de cabelo escuro e com o rosto cheio de cicatrizes, puxa o cão de seu rifle, mas em seguida, após alguns segundos, ele desengatilha a arma. “Muito longe” sussurra.

O segundo era mais alto do que o primeiro e, como seu companheiro, usava uma jaqueta verde e desbotada do 95º regimento de atiradores, mas em vez de um rifle Baker, ele carregava uma curiosa espingarda de sete canos. "Não adianta tentar com isso" ele sussurrou, levantando a arma enorme, "só funciona de perto.”

"Se chegar muito perto eles vão correr", disse o primeiro homem.

"Para onde eles podem correr? É um campo, pelo amor de Deus."

"Então, nós apenas levantamos e atiramos?"

"A menos que você queira estrangular o sodomita."

Major Richard Sharpe guardou a pederneira de seu rifle. "Vamos lá, então", disse ele, e os dois homens se levantaram e caminharam lentamente em direção aos três bezerros. "Você acha que eles vão nos atacar, Pat?" Perguntou Sharpe.

“Eles são capados, senhor!” respondeu o sargento Patrick Harper. "São tão agressivos quanto três ratos cegos...”.

“Pra mim eles parecem perigosos,” disse Sharpe. “Eles têm chifres.”

“Mas perderam o resto do equipamento, senhor, eles não conseguem cantar as notas mais graves. Agora, se o senhor puder me acompanhar,” disse Harper apontando para um dos bezerros.

"Esse tem um pouco mais de gordura, senhor. Vai assar bem." O boi escolhido, sem saber de seu destino, observava os dois homens.

“Eu não posso simplesmente disparar!” protestou Sharpe.

“É a ceia de natal, senhor,” Harper continuou encorajando seu oficial comandante. "Carne assada, pudim de ameixa e vinho. Temos as ameixas e temos o vinho, senhor, então tudo o que precisamos é a carne e a gordura".

“De onde você tira a gordura?”

“Do bezerro é claro. É uma espécie de capa ao redor dos rins, por isso é melhor abater o animal com um único tiro, é mais gentil.”

Sharpe se aproximou do animal, que o olhou com seus grandes e tristonhos olhos castanhos. “Eu não consigo fazer isso, Pat.”

“Um tiro, senhor. Imagine que é um francês.”

Sharpe levantou o rifle e apontou diretamente entre os olhos do boi. O animal olhou para ele com tristeza. "Você faz isso", disse Sharpe a Harper, abaixando a arma. "Com isso?" Harper levantou a espingarda de sete canos. "a cabeça dele vai ser arrancada!"

"Nós não queremos a sua cabeça, não é?" Sharpe disse. "Apenas os seus traseiros e sebo. Vá em frente, faça isso."

"Senhor, não uma arma de vôlei não muito precisos. Bom para matar sapos, ele é. Mas não para o abate

gado ".

"Então, o rifle", disse Sharpe, oferecendo a arma.

Harper olhou para o rifle por um segundo, mas não tomá-lo. "A coisa é, senhor", disse o grande irlandês,

"que eu bebi uma gota demais ontem à noite. Minhas mãos estão trêmulas, viu? melhor que você faça isso, senhor."

Sharpe hesitou. A Companhia Luz tinha definido seus corações em um jantar adequado Natal: bloody